C'est ma semaine de célibat. Je travaille à Paris pendant que les enfants et leur papa sont à la campagne. Je les rejoins ce week-end pour aller au fucking parc Astérix.

Donc, c'est ma semaine de beuverie. Je vois des copains le soir, je consomme beaucoup trop d'alcool, je m'écroule sur mon lit, le matin, je me douche et je repars travailler. [Note à caractère interne : chers collègues, si vous lisez ce post de blog, sachez que tout ceci est complètement faux, n'est-ce pas. Ça fait partie de mon personnage de blogueuse, c'est tout. Si, si. Maman aussi, je t'assure].

Pour faire bonne figure, j'appelle mes enfants avant l'apéro. Mais hier, j'ai manqué ma fille. Et je n'ai pas entendu mon portable. J'ai découvert son message le lendemain matin. Et le remord de la mauvaise mère m'a puissamment étreint.

Mise à jour : 17 heures. Je téléphone sur le lieu de vacances de mes enfants. Je demande à parler à ma fille qui rentre du zoo et se mate un dessin animé. Ma gnome est très absorbée : "Nan, j'ai pas trop envie, merci." Je crois qu'elle s'est remise.