Décembre. J'ai préparé le calendrier de l'avent et les enfants ne parlent déjà plus que des cadeaux qu'ils vont trouver sous le sapin. J'adore Noël. Petite, quand je vivais à la Réunion, je fantasmais à mort sur ces Noëls glacés en rouge et blanc, tout en crevant de chaud à la plage. (Maintenant évidemment, je fantasme de crever de chaud à la plage. Mais pas à Noël).

C'est un peu le "dernier" Noël. Ulysse entre au CP l'année prochaine, et c'est l'année où l'on apprend que le Père Noël n'existe pas. Si ça ne tenait qu'à mon fils, je suis sure qu'il y croirait encore des années car l'idée qu'un traineau vole et que des rennes s'élancent dans le ciel ne semble lui poser aucun problème pour l'instant. Mais il y a toujours un petit malin pour dévoiler le pot aux roses. Moi, j'ai mordu mon frère jusqu'au sang en plein torse pour m'avoir fait une telle révélation.

Je suis donc pleine de nostalgie de cette "dernière" fois. Première et dernière lettre au Père Noël aussi. Rédigée par la baby-sitter bien sûr, puisque la maman est si souvent absente...

"Si le père noël trouve tout ça, ça va être une sacrée foire chez toi, a commenté une copine. Une foire rose qui sentira le fauve." Reste à trouver un chat qui parle.